Triste exhibition du marchand de chagrin Qui dans son impudeur parle et nous éclabousse De ses petits malheurs qui deviennent du grain Pour oreilles sillons où la critique pousse…
Et mon conjoint ceci moi mon voisin cela Et sais-tu pour untel non mais vite raconte Le ragot dans son zèle arrive déjà là La réserve périt la langue est une honte…
…
Qui parle dans un sens parle dans l’autre aussi Celui qui devant toi bavarde puis jacasse Aujourd’hui dans un mois par un portrait noirci T’aura -sombre indécence- en son tableau de chasse…
