Le poète est un sculpteur Il a pour ciseau la plume Dans le temps c’est un squatteur Qui discerne dans la brume L’éternité qu’il exhume Il en est le serviteur…
Le poète toujours sculpte L’Humaine condition Au sein de notre tumulte Son unique ambition Riche d’une émotion C’est que Dame Muse exulte…
Le poète en son miroir Ne contemple pas Narcisse Il ne sait qu’y percevoir -Avant qu’il ne s’obscurcisse Dans le néant d’un abysse- La vanité de l’espoir…
Immortel est le poète Son regard est toujours là L’encre n’est jamais muette Ce qu’elle lui révéla Sans qu’il ne se rebella C’est ce qu’est la seule quête…
