Vos
poèmes

Le monde ne serait-il
Qu’une suite de consonnes
Qui restent toujours aphones
Dans un livre puéril ?

Où seraient donc les voyelles
Sinon dans tous nos regards
Se dressant en étendards
En suite de kyrielles…

Chacun sa traduction
Comme aussi son exégèse
Modelant sculptant la glaise
De l’interprétation…

Toute grille de lecture
-Vaine subjectivité (?)-
Vise l’exclusivité
- Ce n’est qu’une conjecture-…

Cet ouvrage est violent
-Lettres rouges pages noires
Pour de macabres histoires-
Au point d’être désolant…

L’illettré ne sait pas lire
Serait-il un innocent
Ignorant le goût du sang ?
Improbable est ce délire…

L’aveugle ne peut pas voir
Serait-ce un grand privilège
Qui de ces maux le protège ?
Improbable est cet espoir…

Un sens constamment s’impose
Le mien le vôtre les leurs…
Dans un faisceau de douleurs
S’écrit alors notre prose