Dans un méandre identitaire Où bien souvent l’être se perd Où le Soleil reste un mystère La certitude est un impair…
Vivons-nous une escroquerie Dans le noir tous les chats sont gris Le règne de la barbarie Ne sait offrir que du mépris…
Le sens n’est-il qu’une détresse Qui va sans nord sans GPS La ‘Vérité’ cette traîtresse Sort du chapeau trop de SS…
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Pauvre Pierrot pauvre poète A l’écart de toute jet-set -Sa lumière est chose surfaite- Et son reflet jamais très net- Ton encre blanche est une quête Loin d’aujourd’hui sombre gadget...
