La plume est une aiguille et les mots sont des mailles La laine de la vie aux multiples couleurs Constamment se déroule éternelles semailles Dans des vives couleurs ici des fiançailles Dans des tristes couleurs ici des funérailles De joie ou de tristesse on invite les pleurs Vite elle se tricote en douceurs en douleurs Pour des mots chuchoteurs ou pour des maux hurleurs…
(Notre fil se défile Dans l’inconnu du bout Vaste sujet tabou Qui pourtant se profile…)
Mais quelle est l’autre aiguille et bien c’est le réel Les deux sont dans les mains de ce petit poète Il erre dans sa bulle en son monde idéel Y cajolant sa muse écrivant sur l’autel De son propre regard ou le confidentiel Se marie au public dans l’immuable fête De notre humanité toujours sur la sellette L’écriture de fait n’est jamais obsolète…
