Le Livre des remords se fait avec le temps Son encre indélébile et jamais sympathique Dans le lit de la vie aux remous si constants Vient toujours se puiser d’un geste flegmatique…
Le Livre des remords sous nos jours est scellé Nos jours quelquefois noirs sur une page blanche Où notre interpellant se trouve révélé Mais aucun de nos maux jamais ne s’en retranche…
Le Livre des remords est toujours très épais Ce que nous avons fait ce que nous voulions faire Les cris accusateurs les silences suspects Font que le divergent s’y trouve et prolifère…
Le Livre des records est sans doute éloigné Pourquoi parler d’autrui pour souligner du pire C’est par rapport à soi que l’on est assigné Et c’est notre existant qui contre nous conspire…
Le Livre des remords est là comme un casier Le Livre des remords au terme d’une vie Est-il un passeport est-il un plaidoyer A la peur de la mort notre âme est asservie…
