Le sens que trop désœuvré Se complaît à s’enivrer D’une quelconque vinasse Pour être alors manœuvré D’une imposture tenace Qui l’abuse qui l’enlace…
Il arme ainsi les canons De boulets que nous traînons D’ostracismes sanguinaires Aux inquiétants renoms Que de haines ordinaires Pour de sombres congénères….
Caïn peut se réjouir Son aura sait éblouir Toute sa progéniture Qui ne saurait dépérir Forte d’une investiture A la rouge signature…
…
Et sur la tombe d’Abel La Paix n’est qu’un sourd appel De la Colombe qui pleure Qui donc entend son gospel Ses accords sans cesse meurent Le ciel bleu n’est-il qu’un leurre ?
