Que serait le poète au sein de ce grand monde Un stérile inactif futilement rêveur Perdu dans une errance une absence profonde Perdu dans une bulle à l’étrange saveur ?
Que serait le réel n’est-il que le visible Défini bien bordé facile à expliquer Deux plus deux faisant quatre -il est compréhensible- La grandeur du Savoir sait le décortiquer !
Mais le mystère existe -et sans l’ombre d’un doute- La poésie est là le percevant vibrer Le poète à l’affût demeure à son écoute L’émoi de l’encrier saura le célébrer…
Mais ne regardons pas le poète en oracle Il sait uniquement élargir son regard De nos émotions ce n’est qu’un réceptacle Elles sont de toujours elles nourrissent l’Art…
Mais voyons-le plutôt comme tous les artistes Qui savent transcender qui savent ressentir Qui dépassent le temps simples instrumentistes D’un concerto sans fin qui ne sait pas mentir…
