Ce joli ventre rond que tendrement j’embrasse, Sur lequel je fantasme, étrangement ému, Dans un trouble réel, dans un temps suspendu, Il est là dans mes mains, comme un instant de grâce…
Le tout petit bébé, dont j’écris la préface, Son livre sera-t-il conforme à l’aperçu, Correctement écrit, méritant d’être lu, -Intrigue intéressante et qui jamais ne lasse…- ?
Mais pourtant, bien souvent -vaine banalité- Le temps, sans hésiter, livre l’humanité A du papier jauni… Le rêve qui murmure
Entre les lignes pleure et s’en va vers demain Se disant résigné : ‘Une encre de commun Conte l’universel et fait notre aventure...
