Les trafiquants de vide Marchandent le sacré Leur simonie avide Toujours cherche à s'ancrer L'appât de l'or préside...
Ancrage sur nos cœurs Via nos nombreux pleurs Comme sur la misère Qui constamment prospère Ancrage sur la mort Qui surgit qui nous mord Les réponses barbares Ne sont jamais avares L'argent n'a pas d'odeur L'argent reste un moteur...
Pourtant l'intelligence Loin de l'avidité De toute cette engeance De son aridité Au sens fait allégeance...
