Le pauvre "Je" n'existe pas Il n'est qu'un jeu de circonstance Même au plus haut même au plus bas Il se dilue en moult substances Leur seul désir le mettre au pas...
Il est le fruit de son époque Que serait-il dans un ailleurs Le choix n'est-il qu'un ventriloque Les siècles sont les fossoyeurs De son château vaine bicoque...
"J'aurais fait ça !" "J'aurais fait ci !" Parole vide et chimérique Car s'échapper de cet ici Est notion folle onirique... Pesants rivets... Mais c'est ainsi...
