Vos
poèmes

La cocotte-minute
Du pauvre ciboulot
Chauffe pense et suppute
Une phrase brûlot…

La plume est la soupape
Elle doit griffonner
Le discours qui s’échappe
Est loin d’être bien né…

Tout l’encrier s’agite
D’un mécontentement
La colère s’invite
D’un désenchantement…

En un éclair la feuille
Vole dans un typhon
La poubelle l’accueille
Ce n’est plus qu’un chiffon…

Dans ce moment galère
Dame Muse en un pleur
Sans prendre un air sévère
Sourit avec chaleur…

La tempête s’apaise
Tombe la pression
Un esprit de synthèse
Contient l’émotion…

Une page nouvelle
Peut alors accueillir
Les mots qui sans querelle
Calmes sauront jaillir…