Vos
poèmes

L‘histoire chevauche
Dans la rue
Elle cogne à ma porte

Elle parle du viex
De l'inconnu
De l'oubli, de la mort

Elle parle d'une voix
Si calme et frêle
Elle ne pousse pas de cri

Mais elle s'impose
– force éternelle –
Sur nos visions pourries

Car elle se moque
Et elle déchire
Ce que l'on croit "moderne"

Le neuf
N'est qu'un ancien délire
Les "déjà-vus" gouvernent