Dans l'aube frissonnante en manteau de froidure, A l'heure où le brouillard s'efface lentement, Un homme, sans visage, avance obscurément, Bute sur sur le trottoir, sa traîtresse bordure.
Au vieux banc du jardin, bel enclos de verdure, Il a bu pour tenir ou survivre en fumant... Lorsqu'un rêve se gèle au soir en s'endormant, Que le temps semble long et la misère dure !
Sur le parvis fiévreux de la grande Cité, Vivant d'un peu d'aumône et de mendicité, Il parle de sa vie et la déclame au monde.
Son regard vers la lune, engourdi, perdu, seul, Les yeux encore ouverts sur sa détresse immonde... Demain viendra la mort, dans l'ombre pour linceul.
