Non, tu n'as pas au coeur ce brin d'indifférence Qui pousse chez certains au jardin d'abandon, Entre l'affreuse ortie et le piquant chardon, Mais cultives l'amour, la joie et l'espérance.
La maladie apporte à chacun sa souffrance, Des moments délicats et le sombre bourdon... Tu possèdes la force, un bien merveilleux don, Hérité de ton père, oui... ma chère Florence !
Si parfois la révolte amène des sanglots, Des vagues de détresse ou des regrets en flots, La vie offre en cadeau son frais parfum de rose.
Et pour tous ces "hiers" frappés de coups du sort, Partageant avec toi la plus petite chose, Un mère en en secret, ouvre son âme, un port !
