En-haut du Cotentin, presque au diable vauvert, Dans un petit village au nom simple : Omonville... J'ai retrouvé la trace, une pierre civile, Des galets habillant la tombe de Prévert.
Tout respire le calme en ce jardin tout vert Où repose un poète, écrivain non servile, Inspirant à sa plume un air de vaudeville Que j'aime tant à lire au livre grand ouvert !
Du volcan en sommeil de mots et fumerolles, Jaillissent du trépas des rimes et paroles : Syllepse et calembour, absurdité, zeugma !
Peintre d'inattendu, styliste d'aphorisme, Il a touché le coeur, les yeux du cinéma Et, de sa cigarette...enfumé le lyrisme !
