La pluie offre au tableau sa danse régulière, D'un champ, sous le ciel noir, s'envolent des corbeaux. Couchés près d'un vieux mur, seuls, parmi les tombeaux, Deux frères dorment là, dans un habit de lierre.
Des voyageurs épris de ferveur singulière, Cherchent ces coeurs perdus, déchirés en lambeaux. Souvent, une ombre passe et porte leurs flambeaux, Peignant sur les regards la scène familière.
La détresse a tué, projetant sur le sol, L'artiste qui donnait son âme au tournesol, Sa démence aux couleurs et ses nuits à l'absinthe.
Lorsque le temps revient sur les pas de l'absent, Quand sa raison se cogne aux murs du labyrinthe, Théo, fou de remords, veille auprès de Vincent !
