Il pleut sur la poésie En automnes monotones Et la terre est mouvante Dans chaque sillon où elle s'enracine.
Il neige sur la poésie Depuis de longs hivers Et les pieds s'enfoncent De plus en plus profondément.
Il vente sur la poésie Et les rimes s'envolent, Les mots se dispersent, Tous les vers sont brisés en éclats !
Des sauveteurs s'échinent Dans les intempéries, Pour sauver ce qu'il reste Et prodiguer les soins aux survivants, A ces ombres rampantes des bourbiers noirs.
Feront-ils renaître Les amoureux du printemps Et des ciels clairs de l'été Pour redonner ses couleurs à la vie ?
