Les jours sont éphémères Qui meurent sitôt nés, Papillons illusoires Qui cherchent la lumière, Accrochés, pris, happés Dans un grand tourbillon sous les yeux de la lune.
Les jours sont des voleurs Qui viennent dans le soir Chaparder les tableaux Aux couleurs de printemps... Et les rêves d'amour De ces nuits où l'amer paraît devenir doux.
Les jours sont des années Quand vient le désespoir Et la barbe du temps Se blanchit dans le noir, Dans cette obscurité Où l'on entend, parfois, le silence et la mort.
Les jours sont des secondes, Des instants où la mer Sans cesse recommencée Vient nous tendre les bras Si largement ouverts Qu'on aurait le désir de venir s'y noyer.
Les jours sont des soleils Lorsque naît un enfant, Le fruit d'un grand amour Au goût frais de jeunesse Et ce parfum secret Eternel et troublant laissé sur l'avenir !
