La mort ouvre souvent les portes de l'oubli, Lorsque sur une scène un rideau rouge tombe... Pourtant vole encor l'âme aux ailes de colombe, Quand un corps au linceul se terre, enseveli.
Puis le miroir des jours, quand l'étoile a pâli, Ternit dans son reflet le marbre de la tombe, Le souvenir s'échappe et seul, au vent, succombe... Un édifice entier s'écroule, démoli.
Mais, parfois, on retourne au berceau de la source ! Chaque ruisseau murmure en reprenant sa course, Le couchant, à nouveau, s'habille de vermeil.
Ainsi va le poète, au fond du précipice, Il renaît de sa cendre après un long sommeil, Pour voir graver son nom en or au frontispice !
