On peut boire, et pourtant, ne pas être un ivrogne ! Aimer, dans la raison, devient souvent divin ; La France a ses bouquets, son fromage du vin, Tous ces trésors issus d'une rude besogne.
La vigne fait son nid auprès d'une cigogne, Au bord de l'océan, des coteaux, d'un ravin, Dans le berceau des Rois, au soleil Angevin, Aux Châteaux de Bordeaux, de Provence ou Bourgogne.
Le raisin vient offrir à l'automne un trésor De rubis, ambre et miel, de grains pailletés d'or, Dans les rires et cris joyeux de la campagne.
Quand le palais s'emplit de la douce liqueur, Le regard allumé de l'éclat du Champagne, Un grand rayon d'amour vous envahit le coeur !
