Il ne reste que des taches d'encre Des taches qui prêtent leurs corps aux mots Au-delà de l'encre violine Il en échappe un parfum étrange De passion De révolte Ou de peine Des mots trop crus Trop violents Trop pressants Qui vont peupler la feuille De nouvelles valeurs Les mots sont là Comme le reflet d'une idée éphémère Au-delà du bien Au-delà du mal Par des mots inconnus Incompris Venus d'ailleurs Dans cette tache inerte Dans laquelle l'idée va prendre corps Les mots sont là pour faire saigner ton coeur L'écrivain est au-delà des mots Du réel Du quotidien Il demeure en écriture Jour et nuit Sans limite Et sans fin Pour mourir en silence Corps à corps avec elle ...
