Si tu savais combien ils ont blanchi ma nuit, Ces mots que tu dépeins, ainsi les aquarelles ; Et ce pantoum, - pantin, taiseux de ses ficelles, Te dirais-je au matin comment il fut construit ?
- Poète, mon ami, l'Art s'habille sans bruit. Garde-toi de montrer ce par quoi tu excelles, Les gammes de rondeaux, sonnets ou villanelles Besognent en secret ; Je n'en veux être instruit.
Dévoiler ses dessous ? Vois ! la Muse s'indigne Qui donne à contempler le glissement du cygne Aux abysses cachant l'effort qui est le sien.
Si plaisent à nos yeux les couleurs de l'image Laissons évaporer la sueur de l'ouvrage ! Dans l'ombre, le mystère enfante un Magicien.
