Il n'avait jamais mis beaucoup d'eau dans son vin, Et partout l'on moquait sa parole gaillarde, Ses pauvres jeux de mots, son allure ringarde Affichant envers lui qu'indifférence enfin.
En un tour de cadran, son humour fut divin, Quand sur lui s'abattit un matin la Camarde, Il devint le Géant. On le pleure et hasarde : - Peut-être le cirer à l'Espace Grévin ?
Ô volutes d'encens ! Hypocrite magie, Qui change les défauts en fausse nostalgie, Avec autant de foi qu'ils nous avaient déplus.
Que de bonté la cendre, au vent soudain parsème ! Me direz-vous enfin pourquoi ceux que l'on aime, Gisent auréolés alors qu'ils ne sont plus ?
