Ainsi qu'un tourbillon Il jette aux yeux la poudre De ses quatorze vers, le ton grave ou mutin Selon l'humeur du jour, on y perd son latin Quand souffle sa rigueur, Il attire la foudre.
Aux blasés de la rime, Il offre un grain à moudre. Sur son dos hérisson, il me plaît ce matin De lui faire la cour et mon coeur cabotin En fait son confident - Ô veuillez m'en absoudre !
Non ! Il n'est de chapelle où chanter mon crédo Mais l'octave des mots y joue un crescendo Digne d'être écouté sous le ciel d' Epidaure.
Lors, ceignant la pensée en un ruban doré Sobre, Il est cet écrin pour un être adoré, Un vase pour les fleurs de Pétrarque à sa Laure.
