Elle arborait son crêpe au fronton de l'église La Faucheuse d'antan au parfum d'encensoir Sur les pleurs du matin on ripaillait le soir, Il était de bon goût de mourir à Venise.
La douceur de la vie aujourd'hui s'éternise, Cachez ces hôpitaux que l'on ne saurait voir ! Fi du dernier soupir ! Dupés à ne savoir Que les boucles du temps sont en même valise.
Aussi vrai qu'un soleil succombe au sein de nuit Dans un flot de couleurs, en Inde on se réjouit Des cendres de l'aimé, toute peur effacée.
Chez nous, sous le rimmel, place à nos yeux rieurs Si noirs sont nos pensers, allons les pendre ailleurs Mais jamais n'en parlons !... la Mort est dépassée.
