A deux pas de Fauchon, elle ose le musée On vient de lui vanter un Monet, un Watteau. Elle saura conter* les lattes du Radeau, Où Monsieur Géricault la laisse... médusée.
Au centre Pompidou, vous la verrez blasée, Loucher sur l'art moderne et gratter son chapeau : Faut-il trouver çà laid - faut-il trouver çà beau ? Ô savoir s'ébahir sans craindre la risée !
Son petit doigt levé, la moue à fleur de thé, Elle ouvre grand l'esprit à son monde épaté De ce Proust jamais lu, mais urgent de relire.
Afin que son neurone ait l'heur de se mouvoir, "Et le dernier Woody, Chère ! Irez-vous le voir ?" C'est si bon d'en parler surtout pour n'en rien dire.
