Vos
poèmes

Sous mon soleil nimbé rien ne fleurit,
Tout jaunit et brusquement se flétrit.

Moribond, je pâlis et me lamente,
Car l’espoir me trahit et me tourmente.

Même l’amour de cultiver les lettres,
Qui, en moi d’ailleurs ne vient pas de naître,
A failli déjà vieillir et périr,
Défaut de belles roses à chérir.

Sur ma glèbe, s’étale un terreau venimeux
Qui empêche tout, même les plants épineux.


les couleurs de l'ombre p:14