Le léger bourdonnement du silence. L'attente consummée dans l'impatience. Le vide, cet océan immense, Qui s'insinue, s'infiltre, monotone, Et signifie qu'il n'y a... personne. Une larme qui coule, Qui roule, En boule, Et tombe. Une bombe. Non, il ne viendra pas, Cet autre en qui je crois, Cet autre en qui j'espère. Il ne me restera, Pour seul compagnon, Que ce vieil amas de chiffon, Sans yeux pour me voir, Sans paroles à boire, Sans coeur pour m'aimer. Rien qu'une vieille poupée.
