C’était un temps gris à faire crever les plantes, Des champignons huileux airaient de leurs suspentes, Sous un ciel picorant les toiles de ses cordes, Tambourinant ainsi, de vieilles ouailles monocordes …
Dieu Merci, de ma gloussante bouche Que j’eus fait un instant l’espace de ma couche, S’écoulait goulûment, comme s’engouffre un métro. —Courant des fortes pluies, et draineurs de mégots. —
De mes pieds en étrave j’arpentais l’caniveaux ; —Je joue, je navigue, dans ces souliers nouveaux… Tête baissée et sourire sur mes riches présents Mes chaussures sont humides. Je m’en fous j’ai treize ans !
Un beau tailleurs rouge, trop serré me dépasse, Une forme si svelte, que nul air ne déplace, Elle se penche vers moi, et m’élève d’une fois ! D’où lévite mon cœur sous ma tête de bois !
Détrempé et penaud, devant ma grande sœur. J’appris… que les temps gris, ne relèvent que les fleurs.
