Les frontières s'effacent Avec les colères brunes, Une trace de vert à lèvre Sur mes rêveries nocturnes.
Mais pourquoi ce brouillard? Mais pourquoi ce brouillard?
Je suis l'enfant de l'autoroute, L'enfant du milieu, Mes bottes de sept lieues, M'emmènent où la nuit tousse.
Le passé est décomposé, Le futur en liberté conditionnelle, Le présent n'est pas un cadeau,
Dieu me dit "C'est impératif" Mais je reste singulier, Ma poésie a un pied bot, Mes vers sont estropiés, Mes rimes sont vermoulues, Mais qu'est-ce que je baragouine?
