Ce n’est pas là le titre d’une oeuvre de Maupassant, Mais belle et bien une histoire... Ce n’est pas la légende d’un être célèbre Qui vous sera contée, pas même ses déboires.
Ce n’est qu’une vie, un fugace moment, Où l’être s’anime, évolue Et meurt.
Ce n’est pas l’éclosion d’un œuf, Couvé par sa mère bien au chaud sous la paille, Ce n’est pas non plus cette femme qui halète, Et entre ses jambes cet enfant qui piaille.
Ce n’est simplement qu’une vie, Un éclair, une lueur Emportée par la maladie, Et cette épouse qui pleure.
Ce n’est pas forcément quelque chose de définissable, Ce n'est que du vent, Ce n’est pas non plus autre chose qu’un mot, Un état passager et glissant.
Ce n’est rien qu’une vie, misérable petit morceau Fait de chair, que l'on croit éternel. C’est cette vie, celle que la mort emporte, Comme toutes les autres avant elle.
Cette vie qui entre tes lèvres s’évapore Chaque jour sans que tu ne le vois jamais. Cette vie qui t’arrache alors A tous ceux qui t’aimaient…
