Vos
poèmes

La Tristesse est engrais
Qui toujours et malgrés
Tout fait pousser la rose
Au delà des regrets
Mais qui le dit, qui l'ose ?

Le Fou, le vrai qui sait
Dans le plus bel essai,
Que toute larme eclose
Est argent inscencé
Qui gicle et nous arrose !

Il est heureux vivant
Son pleur comme souvent,
Se vit de longues fêtes ,
Ce pleur, Ô ce doux vent,
Aux chagrins de nos têtes.

Nous sommes tel fleur,
En quête de douleur
Immense d'eau, du Rêve,
Que ce certain bonheur,
Ne saurait faire trêve.

Une heure repend toi,
Sans arme et sans un toit,
Tu verras d'une tripe
Au plus profond de toi
La beauté qui étripe.

La beauté du sanglot,
Ô le divin salaud !