Galaxie de vie et joie de l'esprit. Ouragan d'idées et groupement de folie. Tu veux te transformer, suivant tes envies. Haruspice de Satan, tu changes de mélodie.
Ictus, vient-elle en toi brutalement? Quart de vie, penses-tu à la mort si souvent? Union de beauté, de peur, plus fort est, ce que tu ressens? Attiré par rouge, noir et blanc facilement?
L'apparence ne change rien, c'est de l'enfance. Idéale, elle ne l'est jamais, elle n'est que défiance. Songe que toi aussi, parfois, tu y penses. Au sang, à la mort, au froid, a l'absence.
Transformer, tu peux, changer tu pourras jamais. Initialement, enfant marqué, tu aimes cette idée. On peut la fuir, la cacher, mais vous vous trompez.
