Voilà l'imagination qui pleure en silence La plume est à terre et le poète est malheureux La plage blanche est un désert caillouteux L'onde dans l'encrier fait de la résistance
Il est temps que les accords s'harmonisent Les vers et les rimes pour faire un quatrain Ainsi que l'imagination, mine de rien Invitent l'inspiration à se mettre à sa guise
A relever le défi pour poser là les mots Ceux qui nouent la gorge du poète attristé Libérant du désert les images ensablées Dévoilant à la fois, cicatrices et maux
La plume s'abreuve à l'onde en agitation La muse se relève souriant au poète Et la poésie reprend du poil de la bête Elle essuie les larmes de l'imagination
