"Il me semble parfois que Mon esprit va imploser car trop chargé, Trop vif, trop créatif"
Pourquoi ainsi suis-je, par l'art, attiré ? Pourquoi toujours ai-je envie de creer ? Peut être une empreinte je désire laisser Tout moyen est bon pour la postérité La reconnaissance pour l'éternité Dessin, écriture, poésie, musique Exutoire, Catharsis dont j'ai besoin Mais en aurais-je jamais assez ?
"Comme j'aurais aimé être un Léonard de Vinci moderne Compétant dans tous les domaines Et cumulant tous les talents Mais la vie en décida autrement"
Mon désir de supériorité, Complexe, en est-il la cause cachée ? Seulement frustration est générée Muses de moi aiment se jouer Des chimères, aiment me faire créer Car rare sont les chefs d'œuvres qui Sortent de ma misérable tête Et qui embrasent l'âme des gens Comme leur essence en moi le fait
"Je ne m'appellerais pas artiste Moi-même : je ne suis bon à rien, Bon à rien de bon."
