Un temps frileux toussait assumant son grand âge assis sur un banc dans l'ombre sombre d'un tremble il prenait ses vacances trois jours en décembre douze coups de midi résonnaient au village un silence gelé suivit leurs longs sillages.
Le temps conviait, ils ont trinqué au vent gris nul ne sait ce qu'ils se racontaient sous la pluie ils semblaient se connaître buvaient à la vie hochaient la tête comme les meilleurs amis.
Trois rats des champs ont souri quand l'ombre du banc à mimé une danse sur des chaumes grasses vingt quatre coups sautillaient au tapis crin blanc ils grelottaient sans un bruit en pause de glace.
L'après-midi engourdie dès la fin du jour s'est endormie au douzième coup de minuit les ding ding dong le temps et tous ceux de midi tapotaient l'épaule du silence en détour.
Midi minuit lisaient les contes du whisky trois méchants rats des champs rêvaient d'une souris le temps pluvieux dormait comme une ruine.
Dans un songe le tremble près du banc chemine sous terre dans le calme profond des racines.
