Il surplombe la maison, pourtant, il va. Il te ramène souvent à toi, ne part pas. Il se balance, il vacille par-dessus le nœud Il tient solide, fragile, il n’est pas heureux.
De ses lignes dans la réserve, ils tracent. Ils abîment ton chemin doucement, ils passent D’un effet très pâle à une résolution pauvre. De leurs certitudes d’un avantage grave.
Qu’ils partent, qu’ils finissent ou se taisent. De leur fil doré, tendu, d’un travail peureux. Si nombreux à tenir le fil, il fond la queue. Dans l’espoir fatigué qu’enfin il se brise.
Qui sont-ils pour se permettre, pour se pencher. Sur le fil qui m’est destiné, ils vont s’y épandre Se tromper, ils n’ont ni le fil, ni l’aspect. Qui sont-ils ces gens, de mon futur, ils vont apprendre.
