Ce matin à cinq heures, la brume a pris place Annonçant la journée, elle s’aura se perdre. Dans le vallon, à humer les odeurs en grâce Celles d’une terre retournée, à attendre.
Qu’elle transpire, ou la fumée jaillis, par-dessus À casser les mottes par la mécanisation évidente Nécessaire, ou les sabots ne sont plus ou pas reçus Sur le chemin caillouteux, au bas de la descente.
Dans le creux, sont nos paysans, peu nombreux Sont-ils devenus les métayers de succursale Ou le goût nous échappe, presque un goût vassal Ou le circuit court n’est plus la raison, un peu scabreux.
Parfois, ou le produit n’a plus de noms ou de saison Qu'est-il devenu le paysan, le voisin d’à côté De sa ferme à provision, d’un savoir-faire Par saison et du faire savoir par région.
Avons-nous perdu le goût, prisonnier en emballage ? Feutrées, les couleurs ont changé de ton L’emballage a pris le dessus, les maux et le son Nous privent-ils du goût et de ses paysans sages.
