De sa place choisie jusqu’au beffroi. A faire le guet pour regarder la scène. D’une bâtisse aux sculptures de choix. Aux marches petites pour la montée des rois.
Aux bâtisseurs il faut rendre hommage. De leur sang séché en haut de la nef. Par le fouet obligeant à sceller leurs âges. De leurs échafauds a supplié les elfes.
Aux carrières de pierre, il faut semer. La première, la sculptée, la portée. Avec la paume rouge ensanglantée. Jusqu’au sacre d’un jour abimé.
Par les vitraux, enfin un peu de lumière. Passe un long filet éclairant le sombre Destin d’une voute effilée en prière. A choyer les bâtisseurs et visité leur ombre.
