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Franck GIRARD
Mon père
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Franck GIRARD
Mon père
Il ne disait pas grand chose
Sauf des bribes de souvenirs
Entre la guerre et la cause
Il avait dû tenir .
Le bon vieux temps
N’est pas toujours si bon
Quand on a pas un rond
Et que l’on est souffrant .
Il y a aussi le charme
Du sépia de rares photos
D’instants volés aux larmes ,
D’histoires un peu folklo.
C’était le PARIS de PREVERT
De l’avant-guerre
Du canal Saint Martin
Et des aigrefins .
Il y avait du mystère
Des gens simples
Qui avaient la fierté des humbles
Mais sans charbon l’hiver .
Je me souviens surtout de sa main
Qui me serrait fort le bras
Comme pour me parler tout bas
Des mots que l’on dit à la fin .