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Frédéric BRULS

Tristesse de la forêt

Quand vient le soir, livrée au vent qui la caresse,
La campagne s'endort dans le lit de ses prés ;
Un coeur tendre, épanchant le désir qui le presse,
Baise ses mamelons frémissants et pourprés.

Mais la forêt, fermant sa livide paupière,
Le cil mouillé de pleurs, s'incline à l'horizon ;
Et le ruisseau plaintif, au sein de la clairière,
Accompagne en sanglots sa muette oraison.

De ses bras étendus implorant les ténèbres,
Elle rappelle à soi les frissons de clarté
Que la brise enfantait au long de ses vertèbres;

La sève et le parfum de ses fièvres d'été,
Quand le ciel lui glissait une oeillade, ô merveille!
Dans l'éblouissement de l'aurore vermeille.