L'homme n'a de supérieur Que sa bonté d'âme Qui pour son malheur S'est perdu dans la flamme Du brasier que son coeur Calciné entretient; A ses passions néfastes Auxquelles il prête sa main Assassine Iconoclaste. Il oblitère ses souvenirs Qui jonchent le sol à son passage Décomposés comme l'avenir De ce passé qui ne présage Que ce présent de destruction Et qui nous laisse pour seul foyer Qu'un tas de cendre Qu'on entretient Qu'une vision Sans lendemain.
