Sur l’onde mes mains glissent. Aucune prises ni repères, juste une sensation linéaire. A perte de vu, l’horizon s’efface et d’une ride, se soustrai Plus d’avenir en projection ni d’envie dans l’injonction. La vie, l’amour, le bonheur, tout cela s’est échappés. Il n’en reste plus rien, plus rien à contempler. Tout au plus, un silence à observer. Il m’épie prêt à me con Il est là pesant ; me dévisage d’un mutisme inodore ne reflé Il s’abat et m’écrase de son absence, comme un vulgaire inse Puis lentement, dans un vacarme assourdissant, il referme sa
