Dans ce rocailleux globe inconnu du Lycée, Ces beaux Balais, leurs trajets ont dépoussiérés. Les Secondes, sourire aux lèvres, sont entrés Tapis rouge aux pieds, par ces Boussoles, guidés.
De bien robustes Fils d’Ariane Ils furent Quand les jeunes se heurtèrent contre les murs, Contre les parois de ce labyrinthe dur : Ados assommés, d’autres pleins d’hydrocarbure.
Dans le matériau du Savoir, leurs esprits, Avec Leurs meilleurs instruments, Ils ont pétris. Du progrès de l’Humanité, de son Bonheur, Ils sont les plus doués et illustres Sculpteurs.
L’éclat d’un Pétale, d’un autre la laideur, Harmonisent la perfection de la Fleur, Que sont Ils, Balais, Boussoles, Fils, Pétales, Sculpteurs. N'est-ce ici donc vous, Mesdames, Messieurs les [Professeurs ?
