L’écrit ne voulait plus de moi, Je ne voulais plus écrire, On ne gère pas toujours ce que l’on a en soit, Ni ses pleures, ni ses rires.
Pourquoi est ce souvent dans la tristesse, Que les formes d’art ou expressions apparaissent ? Je commence à intégrer l’expression des instants beaux, Même s’il n’est pas évident d’y placer des mots.
Pour moi, écrire c’est matérialiser, De façon visuel ce que je sait, Afin de constamment me rappeler, Que les gens changent, mais pas le passé.
Aujourd’hui, j’écris en paix, Sans avec mon stylo, besoin de lutter, Le résultat est tout aussi probant, Sauf qu’a la fin de la bataille, il n’y a plus de sang.
