Macule de la sorgue sur fond sans horizon Le verbe de minuit mijote en mon esprit Du souffle mitigé, vertige d'un typhon Je ballade ma plume au mistral de la nuit
Cette verve intérieure qui ronge ma raison Afin d'y faire éclore de la preste rafale Les arcanes du trait par celui de l'union Suffoque le rêveur au vague du dédale
Les brumes de l'orgueil parfument l'obsession Du reflux lumineux foulant le vers proscrit Où s'exile le vent au galop d'étalon Sous la lune d'opale que sa courbe décrit
Gronde au fond de la clue les airs en convulsion De leurs affres violentes s'ébauche le quatrain Au vireli du spectre s'accorde l'émotion Il est né le poème, ci-là...l'alexandrin.
