Il Ressemble à une boule Fripée Humide et grasse. Il Tourne-boule Dans la chaleur Dans la douceur Ballotté Sans comprendre Il Pousse, cogne sa tête Frotte, griffe et caresse Les lèvres écartées. Il Sort dans la lumière vive Trop vive. Il Cligne des yeux Ouvre la bouche De l’air acide dans les poumons Immenses Silencieux. Il Crie Enfin Ses bras Ses pieds remuent S’agitent en saccades Entre ses jambes de l’urine Jaillit de son sexe Sa bouche avide Goulue Cherche Et trouve un bout dressé Un liquide chaud et sucré l’inonde Apaisé Sur un ventre Doux et tiède Il dort Il est Il
