Je ne fais que passer, je ne suis pas d’ici, Je ne suis qu’une image imposée à vos yeux, Du désert un mirage, au milieu de vos vies, Un souvenir d’hier, pas forcément le mieux.
Sophisme du passé d’un moment de vertige Eclôt un beau matin au jardin du destin, A jamais attaché, en guise de vestiges, Aux pierres descellées d’un tout autre chemin.
Illettré de l’affect, pris dans un tourbillon De forme sans le fond, fils de ses déficiences, Travestissant son cœur sous de piètres haillons.
Et le vent qui découvre, un peu plus chaque jour Là sous le sable enfui, les fruits de cette inscience, Fait entendre des larmes aux regrets de l’amour.
