Vos
poèmes

La poésie ne sert à rien
A part à celui qui l’écrit,
Car le poème n’est qu’un cri
Que ne comprend pas le terrien.

La poésie, comme le vin
Ne s’apprécie pas au jeune âge,
Car seuls, le temps et les voyages,
De ses vers en sont le levain.

Créer un alliage de sens,
A grands coups d’idées et de mots,
Mettre le doigt sur tous nos maux
Manque aujourd’hui bien de décence.

Et dans le vers à moitié vide
Fond le piédouche de nos us
Contaminé par le virus
Qui la conduit à l'insipide!

Ne parlant plus assez des gens,
Ne racontant jamais le monde,
La lyre a perdu sa faconde
A l’air des avis divergeants.

Et le poète dépassé,
Tirant les volets du savoir,
Croit qu’il en est de son devoir,
De conjuguer le temps passé.

De la poésie sans client
Et de beaucoup trop de recueils
Se tournent ainsi dans leurs cercueils
Ceux qui s’en croyaient le liant.

La prosodie, nous a tout dit,
C’est maintenant l’indifférence
Et même la condescendance.
On ne la lit qu’au paradis,

Ici pour elle est l’ironie !

avril 2011